Par Sisay Mulu (Amoraw)

Demandez à tout enfant éthiopien, que ce soit sur un terrain de jeu poussiéreux, entassé dans un banc d’école ou marchant pieds nus le long d’un chemin du village… ce qu’il veut être quand il grandira.
Vous entendrez les mêmes réponses encore et encore: un médecin ou un pilote.

Être médecin n’était pas seulement une carrière. C’était un rêve enveloppé dans la dignité. Être médecin signifiait plus que gagner sa vie. Cela signifiait l’intelligence. Service. Respect. Vous avez porté un manteau blanc et vous avez porté les espoirs de votre famille sur le dos. Des familles et des communautés entières parleraient votre nom avec fierté. Devenir médecin n’était pas seulement un objectif, c’était un signe que vous l’avez fait.

Mais aujourd’hui, ce même rêve d’enfance s’est transformé en un cauchemar éveillé.

Les enfants qui sont restés à l’étude à l’étude de Candlelight, qui ont sacrifié la jeunesse pour les sciences, qui ont donné leur vingtaine à l’école de médecine, sont maintenant dans la rue. Pas exigeant le pouvoir. Ne pas demander le privilège. Je plaide juste pour le droit de vivre avec dignité. Les médecins de l’Éthiopie de Addis-Abeba aux villes régionales, villages et villages protestent. Ils marchent dans des manteaux blancs, pas vers des salles d’opération ou des maternités, mais vers la justice.

La plupart des médecins généralistes d’Éthiopie gagnent environ 9 500 birr par mois, soit 80 USD. Même les spécialistes ne gagnent que légèrement plus. En termes réels, c’est moins que ce qu’un vendeur de rue à Kigali pourrait faire, ou ce qu’un chauffeur de taxi à Nairobi ramène à la maison. Pendant ce temps, le prix de Teff a triplé. Les frais de transport prennent un demi-chèque. Une urgence familiale peut éliminer le revenu d’un mois entier.

La couche blanche, autrefois symbole de la fierté, est devenue un insigne de souffrance silencieuse. Mais la partie la plus déchirante? Ils se tiennent seuls. La protestation des médecins ne concerne pas les salaires. C’est une fusée signalétique, un avertissement du cœur même de la classe éduquée de l’Éthiopie. Il dit: «Si même nous, les professionnels formés, ne pouvons plus survivre, quel espoir reste pour tout le monde?»

Tollé inégal pour la douleur partagée

La souffrance en Éthiopie s’est infiltrée dans tous les coins de la société. Ce n’est pas une crise spécifique à la profession. Il s’agit d’une suffocation économique à l’échelle nationale.

Les professeurs d’université, les esprits destinés à façonner la prochaine génération, se glissent tranquillement dans une bousculade latérale juste pour rester à flot. Une fois que les intellectuels respectés complétent désormais leurs revenus en tutant les élèves du secondaire ou au clair de lune en tant que consultants pour les ONG. Il y a quelques années, leurs salaires pourraient maintenir une vie modeste. Aujourd’hui, beaucoup d’entre eux ne peuvent même pas se permettre d’envoyer leurs propres enfants à une école privée ou de payer une simple procédure dentaire.

Fonctionnaires? Ils n’ont pas vu d’ajustements de salaire significatifs depuis des années. Leur sécurité d’emploi autrefois symbolique n’assure désormais qu’une descente stable dans une pauvreté plus profonde. Les employés du gouvernement à travers les ministères et les bureaux organisent discrètement les groupes de crédit renouvelables juste pour tourner par le biais d’achats essentiels: ce mois-ci, le loyer, la nourriture le mois prochain, s’ils ont de la chance.

Et qu’en est-il des soldats et des policiers, les gens mêmes chargés de protéger la nation? Le rang et le dossier de l’armée et de la police ont leurs propres difficultés. Les uniformes ne paient pas de loyer. La fidélité ne nourrit pas une famille. Derrière les marches de cérémonie et les salutations publiques se trouvent des cuisines vides et des enfants qui vont à l’école affamés.

Et n’oublions pas les citoyens urbains ordinaires, les commerçants, les chauffeurs de taxi, les travailleurs d’usine et le personnel de service, entassé dans des abris en ruine, coincés dans la circulation pendant des heures et goué quotidiennement par l’inflation. Un litre d’huile de cuisson coûte plus d’un salaire d’une journée. Les randonnées de loyer arrivent comme un travail sur des horlogers. Les pannes de courant et les pénuries d’eau sont routinières. Dans des villes comme Addis-Abeba, où des bâtiments brillants s’élèvent à côté des tas de poubelles, la survie est devenue un travail à temps plein.

Et toujours pas de manifestations de masse.

Jusqu’à présent, seuls les médecins se sont levés.

Ce n’est pas normal. Ceci est un avertissement. Lorsque chaque secteur de la société saigne mais qu’un seul groupe ose s’exprimer, ce n’est pas parce que les autres ne sont pas affectés, c’est parce qu’ils ont été pacifiés. Conditionné à croire que le changement est impossible, que les protestations sont dangereuses, ce silence est plus sûr. Ils ont été formés, au fil du temps, à coexister avec la pauvreté comme s’il s’agissait d’un compagnon permanent.

Mais le silence face à ces conditions graves ne signifie pas le consentement. Cela signifie la peur. Cela signifie l’épuisement. Cela signifie que le feu est toujours là, mais enterré sous des couches de chagrin, d’incrédulité et de démobilisation délibérée.

Il est temps de poser la question difficile: que faire de plus aux gens pour qu’ils disent «assez» ensemble? Si l’expulsion sans compensation ne les réveille pas… Si l’inflation en flèche ne suscite pas l’indignation… si la faim ne vibre pas l’âme… qu’est-ce qui le fera?

Ce n’est pas la pauvreté. C’est la violence structurelle

La pauvreté en Éthiopie n’est pas seulement un effet secondaire malheureux de la malchance ou des catastrophes naturelles. Ce n’est pas un problème dans le système. C’est le système.

Il s’agit de la violence structurelle en action: un design délibéré qui maintient les masses pauvres, désorganisées et obéissantes. Et si vous regardez attentivement, il ne s’agit pas d’économie. Il s’agit de contrôle.

Et tant que les gens ont du mal à manger, à dormir, à survivre – ils n’ont pas la bande passante à résister. La faim est devenue un outil de gouvernance. Le déplacement devient une stratégie. La pauvreté devient politique.

Ce n’est pas seulement une crise économique. Il s’agit d’un crime politique. Et comme si cela ne suffisait pas, il y a la machine de distraction ethnique.

Le régime garde le public occupé avec la politique d’identité, donc personne ne regarde le vrai méchant: l’oppression économique. Amhara, Oromo, Tigray, Somali, tout le monde a du mal, mais nous avons été formés pour nous battre au lieu du système qui nous prive tous. En gardant les personnes divisées, le régime évite la responsabilité. Il devient impossible de s’organiser entre les régions, entre les professions, à travers les griefs. La souffrance reste personnelle, locale, isolée… pas assez grande pour devenir politique.

Et donc les gens s’adaptent. Ils s’adaptent aux coupes de puissance. Louer des randonnées. À aucun médicament dans les cliniques. À la faim. À la déception. Ils coexistent avec la pauvreté. Et ça ne doit pas être ainsi.

Le coût du silence

Il y a un coût pour tout ce silence. Et il n’est pas seulement mesuré dans le BIRR: il est mesuré dans la dignité, le potentiel et la mémoire. Lorsque les gens s’habituent à la pauvreté, ils cessent d’exiger la justice. Lorsqu’ils normalisent le déplacement, ils cessent d’exiger de l’équité. Et quand ils tolèrent la faim, ils cessent de rêver complètement.

L’âme du pays se rétrécit. Lorsque les gens acceptent moins, ils oublient ce qu’ils méritent. Lorsque les gens s’adaptent trop longtemps, ils perdent la capacité d’imaginer le changement. Lorsque les gens souffrent tranquillement, ils deviennent complices de leur propre effacement.

C’est le véritable coût de la coexistence pacifique avec la pauvreté: une nation oubliant lentement ce que signifie vivre avec dignité. Le changement se produit lorsque les gens rejettent l’injustice, lorsqu’ils élèvent leur voix et refusent de s’asseoir.

Cette fois, l’éveil ne doit pas venir d’un seul groupe, mais de nous tous:

• Des médecins, qui ont déjà allumé la première flamme.
• Des professeurs d’université, dont le silence est plus fort que toute conférence.
• Des fonctionnaires, qui portent des institutions brisées sur le dos.
• Des étudiants, qui ont été privés d’avenir qui leur ont été promis.
• De la diaspora, qui doit envoyer non seulement de l’argent, mais aussi la voix, la pression et la vérité.
• Des chefs religieux, des artistes, des anciens et des mères qui ont vu trop d’enfants grandir sans joie.

Ce n’est pas un appel au chaos. C’est un appel à l’éveil conscient. Un appel à dire: assez. Assez d’humiliation. Assez de silence. Assez de reddition.

Note de l’éditeur: les vues dans l’article ne reflètent pas nécessairement les vues de Togolais.info

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